Обрываются речи влюбленных,
Улетает последний скворец.
Целый день осыпаются с кленов
Силуэты багровых сердец.
Что ты, осень, наделала с нами!
В красном золоте стынет земля.
Пламя скорби свистит под ногами,
Ворохами листвы шевеля.
Николай Заболоцкий
Джей / 20 ноября 2012 г., 21:47
ОтветитьУдалитьОсень - это сны листопада,
Нет, не надо, слов не надо...